Homenaje a la ausencia

Fotografías: Alex Miranda.

 

HOMENAJE A LA AUSENCIA

 

I
El silencio es la bofetada
que me libera del apego,
me empuja hacia el vacío,
me rompe la espalda
y transforma mis vértebras
quebradas
en dos alas negras
que se abren y se cierran
al son de la incertidumbre.

El silencio es el tornado
que engulle los recuerdos
y los devuelve devastados,
alucinaciones sordas
deambulan sin sentido
entre confabulaciones,
arrepentimientos,
dolor y rabia,
se caen y se levantan
vacilan temblorosas
y gritan, en silencio,
cristalizan el ruido
y me lo arrojan a la cara.

Todo es silencio ahora,
todo es nada,
la noche cae como un telón,
y mi pasado,
detrás,
es una obra de teatro.

II
La ausencia corre como lava por las calles, los edificios, los parques, las plazas. Llega al mar y sigue avanzando hasta cubrir de naranja espeso el horizonte azul que me guardaba los sueños. Todo lo de afuera es ausencia ahora. Dentro la culpa clava sus uñas en el vacío y la memoria se retuerce, como una serpiente agonizante, vomitando recuerdos.

III
Las emociones se expanden y lo abarcan todo, como gases que no dejan un solo hueco libre de dolor. Luego se contraen, se separan y se vuelven sólidas. Ahora la tristeza es un pedazo de plastilina gris que puedo observar, agarrar y moldear con las manos. La rabia es un trozo de hierro candente que voy pasando de lado a lado del cerebro. La alegría cobra vida y se convierte en un ave que se posa en los lugares que ocupó la ausencia y acalla con el batir de sus alas los gritos del vacío.
Los recuerdos pasan como diapositivas, sin emociones que quieran arrancarlos del pasado. Sin impulsos que quieran llorarlos hasta que el tiempo deje de tener sentido. Sin ruegos esquizoides y supersticiosos. Simplemente pasan y la memoria, que ya no es serpiente sino pluma, va colocándoles nombre.

IV
Estoy viva, igual que esta ausencia que cambia de forma y de significado en cada momento. Estoy viva, igual que los atardeceres que se me clavan como rosales en llamas entre las costillas. Viva como la primera luz de la mañana que, sibilina, traicionera, me invita a mezclar realidad y sueño. Viva como esta noche de luces artificiales que iluminan la incertidumbre de tantas otras vidas. Viva como la música que me inyecto cerebro adentro para no pensar. Viva como el dolor y el gozo, que son dos caras de la misma moneda. Viva como todo lo que puede quebrarse en algún momento. Viva como la muerte, sí, que no es el final, sino la culminación de lo que soy.
Estoy viva, sentada en un maldito tren: un regalo del azar que aún se lamenta de tener la suerte a contramano.

V
Vuelve a caer la tarde, como ayer, como antes de ayer. el tiempo se estira como un chicle de colores pastel detrás de las sombras entrecortadas. Cada tarde, igual que la anterior, me recuerda que estoy viva y fui ser mucho antes de que tú existieras, y volaré sin ti, hacia mi destino, con las alas que yo sola me he forjado.
El silencio ya no duele, forma parte del ritual: una cerveza sin alcohol, un cigarro, pinos que me sobrevivirán, ardillas dormidas y silencio. Coloco lo que nos dimos en silencio, en cajas envasadas al vacío. Las suposiciones suben hacia las estrellas, detrás de cada bocanada de humo. Todo lo que necesito está aquí, conmigo, en un lugar en el que ya nadie quiere recordar tus manos.

Judith Bosch 2017

Fotografías: Alex Miranda.

Serie escrita entre el 26 de agosto y el 20 de septiembre de 2017.  Entrada dedicada a las personas que estuvieron acompañándome durante ese proceso: Lourdes Carreras, Mónica Prats Castellví, Rebeca Palacios, Francesc Roca, Anna Montoya, Daniel Zapata S., Carlos Jiménez, María Alfonso, Celeste Mart, Roger Oliva Solé, Pep Burillo, Fabrizio Ferrari y Sandra Bosch.

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